Resina

Estoy tratando de verla

entre tanta luz (aunque tenue).

Ya destapé las cavidades

del elemento.

Un alfiler que raspa...

sustancia viscoza acumulada

por el uso y el tiempo...

Aunque tarda un momento,

el humo se hace presente

por persistencia y fuego lento.

Estar gris

No, no estoy hablando de tristeza.

Trato de decirte cómo nos sentimos

cuando el reseco recuerdo -no muerto-

de un aire de luna

no vuelve con ansias de vuelo.

El destierro de una memoria

que supera la sopa macrobiótica

de depresivos más grises

que el cemento,

 al cual lo sirven en la mesa junto con la sal, la pimienta

y el vinagre-

que resulta insulso y fuera de estado

en el mar del caldo amargo

magro como las modas de los ególatras

que, como si fuesen gárgolas,

someten a sus contemporáneos

a la presión de la idiotez colectiva.

Otoño Ocre

¡Cómo me gusta

la desnudez

de los árboles

que atardecen!

¡Cómo si no se

dieran cuenta

de que viven

para ellos mismos!

Me conmueven los

árboles del otoño ocre

que derriten al sol

cuando cae lejos, en silencio.

¿Y las veredas?

¡Los usan y

los condicionan a

no hacerse grandes!

Pero en cuanto pueden...

¡Su fuerza

levanta

los cimientos!

Y su zarpaso

de garras aún verdes,

es más feroz que

el viento que los mueve.

¡Cuánta lujuria

desvestida,

enmarañada

en las ramas más altas!

Sopa de espectros

No me acuerdo!!!

del recuerdo (im portante).

Sólo tengo una sopa de espectros...

bajo el pelo, en el cerebro.

Ruidos inconexos

que soportan la presión

del interludio

entre lo ausente y

la secreción

de una idea que se afloja

(de la mente)

 como una hoja que se esmera en caer en silencio-.

Entonces trato de

hacer el acto que

desemboque en sonidos previos

al proyecto de la palabra

que determinará:

si era (im portante)

o sólo un vómito (no menos interesante)

 aunque frecuente en momentos en que la sopa de espectros

me cayó mal-.

La ilustración del poema "Otoño Ocre" pertenece a la artista plástica Sandy Huffaker y la cuchara a Sakane